Dès les premières minutes de la Remontada, je lève le nez comme un suricate dans son coin de désert. Je veille, on ne sait jamais, quelque grand prédateur pourrait surgir.
Je suis le sélectionneur Basque du Paris Saint-Germain. Un sélectionneur prend les décisions les plus graves de l’histoire humaine : qui rentre et qui sort du terrain.
Les sélectionneurs sont des généraux : je suis de loin mon infanterie sur le champ de bataille. J’ai prévu comment aligner mes bataillons et mes régiments. Rien ne m’empêche de changer mes plans. C’est même comme ça qu’on surprend l’ennemi. Mais je suis comme un maréchal sur un champ de bataille de l’Empire : je propose et les soldats disposent. Avec mes plans imprécis, les fumées et les bruits, avec les corps qui volent, les accidents et les drames, avec surtout le hasard des balles et des boulets, la victoire et la défaite ont un lien obscur et incertain avec mes décisions.
Lors du but de Cavani, la victoire me semble acquise et je tombe violemment amoureux d’un de mes assistants qui passe par là, un grand très costaud. Je saute dans ses bras, agité de mouvements sauvages de mon poing et de mon bassin. Verratti vient nous séparer pour me rouler un patin.
Quelques minutes plus tard la défaite me fera pâlir : j’avais prévu Austerlitz et ce fut la Bérézina.